Dada, ta yeule.

J'ai comme un peu peur de la vie quand y faut que je sorte ma bulle. Non, pas sortir de ladite bulle, mais bien la sortir, pour me montrer sous mes vraies coutures (mouillées).
Pas grave, j'aime ma ville (j'continue à me l'approprier, signe d'identification possessive-appréciative évidente) pis j'veux y rester. Hey, j'parle pas de Laval, l'adoptive, mais bien de l'autre, la sélective. L'élitiste 514 fo sho'.
À part de ça, j'arrive toujours pas à écrire quoi que ce soit de décent pour mon 'à la manière de...' dont j'suis supposée discuter demain avec Bourbonnais.
En attendant, je patauge. Dans les mots de mauvais goût. Parmi les idées mal déterminées. Bon, j'ai tout un trajet de popobus à faire passer plus vite sous mes coups de stylo handicapés par les boumps-de-boumps de l'asphalte jamais neutralisée. Ça va peut-être me donner quelque chose.
J'pense pas.

Deux secondes avant pipi

Ceux et celles (et surtout celui) qui se sentent concernés sont en droit de l'être lorsque je déclame ceci:

Je t'aime!